Cabaret voltaire: is still not dead….

Les psaumes sont écrits sur les magnétophonesLes chorus ont un nègre à chaque mélopéeLes bouches font des langues sept fois retournéesMiserere Seigneur du fond des microphonesLa nature d'acier pousse des fleurs chroméesLe juste en Cadillac s'encense du cigareLe courrier meurt de peur dans les aérogaresMiserere Seigneur du fond des destinéesLe boulanger joue la tournée au pain azymeLes moutons des prisons se laissent tricoterEt le coq de Saint Pierre a tranché son gosierMiserere Seigneur du fond des anonymesLes condamnés jouent au poker leur appétitEt laissent aux suivants leur part de JamaïqueLe coup de grâce dans le vent est liturgiqueMiserere Seigneur du fond des pilorisL'estomac du commun se met en diagonalLe traiteur donne aux chiens sa pitié tariféeLes boueux ont glissé sur des peaux d'orchidéesMiserere Seigneur du fond des capitalesLes banques de l'amour sont pleines à craquerLes "je t'aime" publics assomment les affichesLes adolescents ont des lèvres postichesMiserere Seigneur du fond des oreillersLes vitrines regardent passer les voyellesLes ortolans dans le commun prennent le fraisEt le saumon fumé boude le tapiocaMiserere Seigneur du fond de nos gamellesLes femmes en gésine inondent le pavéLes mineurs font un blanc à chaque lavaboLes souffleurs de Baccara font des bancosMiserere Seigneur du fond des encavésLes brebis de Panurge attendent au vestiaireLes visas escomptés percutent sur l'azurLa queue chez l'épicier jouit contre le murMiserere Seigneur du fond des muselièresLa ville a dégrafé son corsage de mortLes balles dans la rue ont la poudre nomadeLes pavés font la main aux yeux des barricadesMiserere Seigneur du fond des thermidorsLes temples sont cernés et sentent le roussiLes magasines font la pige aux évangilesEt les chemins de croix se font en crocodileMiserere Seigneur du fond des crucifixLe journal titre en deuil la putain des frontièresLa fleur fane au fusil et meure sous un drapeauEt les téléscripteurs nous mènent en bateauMiserere Seigneur du fond de nos galèresLa maladie veille au chevet des ganglionsLe coeur est métronome et la vie est musiqueA l'hôpital les symphonies sont catholiquesMiserere Seigneur du fond des pulsationsLa fonderie sur le tour égrène son rosaireLe tueur de la rue a gagé son beefsteakEt celui de Kobe n'aura pas un kopeckMiserere Seigneur du fond des mercenairesLe verbe s'est fait chaire dans le ventre ruséLa putain Marguerite a la peau qui dépasseLe caillot dans les plis sinueux se prélasseMiserere Seigneur du fond des pubertésLes bourgeois de la rue ont piqué la véroleEt réclament partout de faux médicamentsQu'on leur sert en faisant claquer toutes leurs dentsMiserere Seigneur du fond des carmagnolesLes sextants sont en grève au coeur des matelotsLes oiseaux carburés fientent les équipagesLe soleil fait la course avec le paysageMiserere Seigneur du fond des paquebotsLa trouille a revêtu la terre de sa housseLe plat de contrition se vend au marché noirLe curé fait du supplément sous l'ostensoirMiserere Seigneur du fond de la ressourceLes condamnés jouent au poker leur appétitIls vous laissent Seigneur leur part de solitudeLe service est compris nous avons l'habitudeDescendez donc seigneur de notre connerie